Bitácora de Guillermo Imsteyf

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Todo está quieto
la luz, el aire, el tiempo
no el pensamiento

///


Entre dos nudos
de caña zumba el sueño
del abejorro

///


Según se cuenta
la pesadilla acaba
si se la cuenta

///


Entre las hojas
de aguaribay se cuela
el sol en lágrimas

///


Hay que dejar
de sentarse a esperar
epifanías

///


Conforme olvido
voy soltando sin culpa
mis otros yo

///


El lunes vino
sin ganas de acabarse
―después el martes

///

 

Hay que soltar
lo que está atado y atar
lo suelto al viento

///

 

Quedó atrapada
la plumita en la rama
―querrá ser flor

///

 

Hay en la quietud
un silencio que duele
―los perros lloran

///

 

Para volver
hay que dejarse siempre
algo de sí

///


Reflejo inquieto
a los pies de los árboles
nace la luna

///


 


A errar se van
a caballo del río
mis pensamientos

///


Cuesta creer
que no sea de luna
la luz de luna

///

 


Da tanto apuro
pensar en el futuro
cuando no llega

///


Después de tanto
tanto sur, peonía
supe quién eras

///


Siempre habrá excusas
devorándose el tiempo
y viceversa

///


Deshilachándote
vas lanita naranja
sobre los cerros

///

 


De tanta abulia
dos flores se disputan
un mismo pájaro

///


Cada quien sabe
o sabe que no sabe
y pues inventa

///

 

 

Cómo saber
si perdido también
es olvidado

///

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* There is fiction in the space between you and reality.
["Telling stories", Tracy Chapman.]

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Soy Guillermo Imsteyf. Escribo, como para decir algo.

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