Bitácora de Guillermo Imsteyf

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Tantas imágenes
arteras, ateridas
de mal heridas

///


Tantas imágenes
limpias, artificiosas
crueldad en alta

///


Se fue el domingo
aunque falta un buen rato
para las doce

///


Aunque van juntas
la duda y la verdad
igual se pierden

///


Sobre la alfombra
endurece las sombras
el mediodía

///


Ya no me atrapan
los deberes de adulto
así de fácil

///


Con las hilachas
de algún recuerdo tejo
algunos otros

///


Un día pues
se detiene la máquina
y entonces nada

///


Yo miro el mar
y no tardo en creer
en su advertencia

///


Vuelvo a caer
en este hoyo de tiempo
que llaman siesta

///


Antes del golpe
hilos de aire le advierten
y el alma escapa

///


Van ordenándose
de arriba abajo el miedo
luego la audacia

///


Cuando la luz
alumbra la penumbra
nace la sombra

///


No sé si el mal
lo que existe es el ruido
que es casi igual

///


Que el tiempo gira
es un engaño ruin
de los relojes

///


El sueño llega
al agotarse el miedo
y viceversa

///


Los grillos cantan
para curar de ruido
la noche herida

///


La huella seca
de un zarcillo de hiedra
se abraza al muro

///


Pobre zorzal
al volver no hallará
su hato de espinas

///


Viajo a mi lado
con la silla vacía
sin extrañarme

///


Es tarde y el álamo
guarda el inquieto sueño
de las bandurrias

///


Parecen fauces
las brevas desventradas
en las higueras

///


El día aclara
y el otoño se cuela
en mi desvelo

///


No es toda de uno
la memoria ―siempre algo
está en el otro

///


Es algo tarde
para esquivar el día
―ya amaneció

///


Luz zonza y vacua
roba mi tiempo el brillo
de la pantalla

///


De vez en cuando
hay que dejarlo todo
por el asombro

///


Quizá sea ella
la arena misma el fósil
de la memoria

///


Caminos, huellas
pasos viejos la arena
se va llevando

///


Tanta aridez
a los cuatro costados
me hace pensar

///


Ya no me esperan
la promesa y la fe
—puedo desviarme

///


Mucho depende
de quien lee y no tanto
de quien escribe

///


Se me da bien
extrañar el instante
que va a venir

///


Se fue el verano
llegó el otoño ―hiberna
la primavera

///


Dejo la siesta
—esperan por mí un beso
y un omelet

///


Se siente ajena
lejana e indiferente
hoy la galaxia

///


Si se hace líquida
la vigilia en la noche
se embarra el sueño

///


Hay una isla grande
que es como un corazón
partido en dos

fiordo molusco
caparazón de turba
ríos de piedra

Islas marinas

Rara avis sos
con alas de volcán
abiertas siempre

plumas salinas
de blancura mestiza
de niebla espuma

Islas neblina

Hay una isla grande
como un par de escamosas
de mariposa

al sur del sur
huellas de sal soberbias
dos plumas de ángel

Islas divinas

Las busco siempre
sobre los sepias márgenes
junto a la escala

al pie del mapa
solo si las encuentro
todo se aclara

Islas vecinas

Las quieren hombres
minas, peces, mujeres
vientos, petróleos

como las nombren
dirá de quien las nombre
yo sé sus nombres

Islas latinas

No las conozco
más que del lado bajo
del planisferio

y no iré a verlas
a su reino distante
ojos australes

Islas retina

Anchos estrechos
de roca peregrina
sus venas verdes

arteria estriada
las sangres en las sombras
de cruces blancas

Islas espina

Quién irá a hincar
su pabellón raído
qué flores crecen

en altamar
si tus islas son nubes
de golondrinas

Isla heroína

Por tanto suelo
que dan al navegante
después de tanta

penuria errante
un silencio de pena
tan cristalina

Isla argentina

///


Es para vos
mosquito este veneno
y muero yo

///


Busco el sentido
pero hay palabras lindas
que me distraen

///


Si veo bien
crece una flor pequeña
entre los tréboles

///


En las espinas
de la estepa las bolsas
mueren al sol

///


Sé lo que busco
en la pícara hondura
de los otoños

///


Por la costura
entre el cielo y la sierra
un hilo de alba

///


Una certeza
es lo que es y es también
lo que parece

///


Un nuevo pájaro
aparece en el patio
y todo cambia

///


Ando los años
restando la distancia
con la memoria

///


Cuando la noche
ya no puede soñarnos
viene el desvelo

///


Vellón ingrávido
la nube silenciosa
se deshilacha

///


Los días pasan
comiéndose las horas
pasan los días

///
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* There is fiction in the space between you and reality.
["Telling stories", Tracy Chapman.]

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Soy Guillermo Imsteyf. Escribo, como para decir algo.

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