Bitácora de Guillermo Imsteyf

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Se van volando
la horas que anidaban
en el reloj

///


Para volver
antes hay que llegar
luego marcharse

///


No sé cómo hacen
fiordo y mar y la niebla
para mirarse

///


Flaca llovizna
fósil gris del invierno
vuelve a la tierra

///


Pasó un perfume
y me trajo un recuerdo
―no vi quién era

///


Hace algún tiempo
que un instante no guarda
las mismas cosas

///


No será estrella
el parpadeo autómata
de las antenas

///


No tiene el miedo
por toda utilidad
acobardarnos

///


Te gusta espiarme
hasta que acaba el día
sol del oeste

///


Hace creer
que ya no queda nada
la niebla blanca

///


Un hilo de agua
corre por algún lado
y nos distrae

///


Hinca el ciprés
con su diente de sombra
el raso púrpura

///


Qué flor de susto
nos pegamos al vernos
entre las piedras

///


Abraza el agua
su destino de cielo
y viceversa

///


Sin más palabras
mejores que el silencio
me voy quedando

///


Dormir no quiso
ni dejarnos dormir
el viento anoche

///


Nos entretiene
con dioses y otros juegos
la incertidumbre

///


Pienso al revés
y el anhelo se vuelve
pronto un recuerdo

///


Cada palabra
que se atasca en la espera
sale más sabia

///


De cualquier cosa
es capaz el futuro
contra el pronóstico

///


Al fin llegamos
a anticipar la helada
pero no heló

///


Dónde irá el cuerpo
a verterse una vez
desagotado

///


Qué pintoresca
la escarcha recién hecha
―después el barro

///


Hora desierta
y de sombras vertidas
sobre la espera

///


Hoy no escribí
ni una sola palabra
y se me nota

///


Se inquieta el valle
y el rumor del pinar
la hierba acuesta

///


Sos tan distinto
inquieto colibrí
en tu reposo

///


Les hago sombra
con mi paso a las flores
de la vereda

///


También al cuerpo
cansa tanta vigilia
adormecida

///


Quizás el viento
es voz que se hace canto
y viceversa

///


No trae el río
lo mismo que se lleva
y viceversa

///


Este minúsculo
rincón de la galaxia
nos deja estar

///


Se venden panes
a veinte metros dice
la letra en tiza

///


Del frío somos
la película muda
de cada noche

///


La luna en lo alto
custodia el lado helado
de la ventana

///


También las cosas
que no necesitamos
van ocupándonos

///


Casi no hay dudas
porque nadie resiste
la tentación

///


Quiero tu calma
sombra de aguaribay
tu don de tiempo

///


Tanto tiempo hace
que no voy al mar ―espero
que siga estando

///


En su apogeo
la feroz sinfonía
del aguacero

///


Nada decía
de la lluvia el pronóstico
y cómo llueve

///


Todos tus sueños
sepa el cielo acoger
luego soltar

///


Qué es la distancia
sino ríos de nada
entre dos algo

///


Después del viento
los pétalos de rosa
penan su exilio

///


Salí una tarde
a vagar con mi espíritu
y nos perdimos

///


De hablar oyendo
y de opinar haciendo
así voy siendo

///


Si esta quietud
precede a una tormenta
ya se sabrá

///


Cientos de miles
de millones de vidas
todas distintas

///


El humo de hojas
me traerá el otoño
cuando se haya ido

///


Le debe al llano
su grandeza la sierra
y viceversa

///
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* There is fiction in the space between you and reality.
["Telling stories", Tracy Chapman.]

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Soy Guillermo Imsteyf. Escribo, como para decir algo.

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