Bitácora de Guillermo Imsteyf

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Por la costura
entre el cielo y la sierra
un hilo de alba

///


Una certeza
es lo que es y es también
lo que parece

///


Un nuevo pájaro
aparece en el patio
y todo cambia

///


Ando los años
restando la distancia
con la memoria

///


Cuando la noche
ya no puede soñarnos
viene el desvelo

///


Vellón ingrávido
la nube silenciosa
se deshilacha

///


Los días pasan
comiéndose las horas
pasan los días

///


A la crisálida
devoran si demora
en su capullo

///


Y eso que el tiempo
no sabe de justeza
ni de justicia

///


No es necesario
pero sí suficiente
y viceversa

///


Sobre las olas
una lengua de espuma
―algo respira

///


El brote asoma
aunque el viento no sepa
si quedarse o irse

///


Engulle un árbol
y vomita una calle
la topadora

///


Pasó de rara
a tantas veces vista
la maravilla

///


La furia está hecha
de una materia opaca
y antropomórfica

///


Cuando el otoño
reclama sus exequias
brota el olivo

///


Antes del ruido
vino la luz ―pero antes
no había nada

///


Por el rabillo
de la razón se cuelan
las esperanzas

///


Nada es real
pasa que la molécula
ya no es lo que era

///

 


Si a desandarme
empiezo hoy mismo, llego
hasta el principio

///


En diez palabras
entran once silencios
más una espera

///


Ya deberíamos
ir probando a qué saben
las baterías

///


No tiene nada
de malo el norte ―excepto
creerse arriba

///


Nunca se acaba
lo que hay que hacer ―un día
se acaba el tiempo

///


El universo
de la bestia es su noria
y viceversa

///


Si apuro el alba
se me atora el mendrugo
de mi sueño último

///


Y ahora qué
si volar no podemos
y somos pájaros

///


Según parece
no hace tan mal decir
su nombre en vano

///


Los grandes hablan
de cosas importantes
―yo, de los pájaros

///


Ya se hizo tarde
para subirse al tren
de lo improbable

///


Sueño liviano
la alborada se vierte
sobre los párpados

///


La discusión
entre el postigo y el viento
viene de largo

///


De madrugada
en mi sueño sus bronces
tañe el tinnitus

///


Ya no me esfuerzo
si sé que recordar
es inventar

///


Todo está quieto
la luz, el aire, el tiempo
no el pensamiento

///


Entre dos nudos
de caña zumba el sueño
del abejorro

///


Según se cuenta
la pesadilla acaba
si se la cuenta

///


Entre las hojas
de aguaribay se cuela
el sol en lágrimas

///


Hay que dejar
de sentarse a esperar
epifanías

///


Conforme olvido
voy soltando sin culpa
mis otros yo

///


El lunes vino
sin ganas de acabarse
―después el martes

///

 

Hay que soltar
lo que está atado y atar
lo suelto al viento

///

 

Quedó atrapada
la plumita en la rama
―querrá ser flor

///

 

Hay en la quietud
un silencio que duele
―los perros lloran

///

 

Para volver
hay que dejarse siempre
algo de sí

///


Reflejo inquieto
a los pies de los árboles
nace la luna

///


 


A errar se van
a caballo del río
mis pensamientos

///


Cuesta creer
que no sea de luna
la luz de luna

///

 


Da tanto apuro
pensar en el futuro
cuando no llega

///


Después de tanto
tanto sur, peonía
supe quién eras

///

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* There is fiction in the space between you and reality.
["Telling stories", Tracy Chapman.]

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Soy Guillermo Imsteyf. Escribo, como para decir algo.

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